Я поцеловала девушку.
Лето. Вечер. Ласковое теплое море и соленый ветер. Мы гуляли весь день, мои ноги гудят, я где-то забыла шляпу. Парк, кафе, снова парк, магазины, магазины, кафе, снова магазины и снова парк.
Я знаю тебя всего неделю. И уже сегодня наш последний вечер. И я никогда, никогда за все свои 32 года не испытывала ничего подобного.
— Ты будешь мне звонить?
— Конечно, нет!
Ты помогла мне сделать фото на память у какого-то музея. Мое первое в жизни самостоятельное путешествие немного не клеилось, отель оказался хуже, чем на фото, погода так себе, а сезон в самом разгаре —вокруг вечно толпы оголтелых туристов.
Я приехала лечить свое в который раз разбитое сердце. Очередные отношения, длившиеся несколько лет лопнули, как лопается тысячей осколков хрустальная ваза. Где-то в сердце ледяной осколок, как у Кая, и я так боялась навсегда замерзнуть. Сбежала в теплые края, в смех, море и солнце. И встретила тебя.
Ты стала мне подругой. Ты говорила со мной часами, вытирала слезы, держала волосы, когда меня рвало после бурной барной ночи.
Ты спасла меня трижды. Тогда, первый раз, сделав это несчастное (счастливое?) фото, ведь у меня никак не получалось, но очень хотелось.
Второй раз ты забрала меня, совершенно пьяную, из объятий двух развеселых парней, уговаривавших прокатиться с ними «к друзьям».
И в третий раз ты нашла меня, отчаявшуюся, зареванную, в самом сердце огромного торгового центра, где меня, ничего не понимающую, крепко держал охранник, крича что-то на своем птичьем языке. Я до сих пор не знаю, почему сработали рамки на выходе и что ты ему сказала, но сейчас с улыбкой вспоминаю его лицо.
Я поцеловала девушку. Вернее, это ты поцеловала меня, а я лишь ответила. Твоя нежность, твоя забота, твоя защита спрятали меня, обогрели, вынули из сердца хрустальную льдинку. Я держу тебя за руку, я помню вкус твоих губ и я знаю, что я не люблю тебя, никогда не полюблю так, как тебе того хотелось бы. Я не буду тебе звонить. Я не хочу причинять тебе боль.
— Хочешь, помолчим? Хочешь, поговорим?
— Ты теперь знаешь, чего я хочу.
Я никогда не испытывала подобного. Ни один из моих мужчин не поддерживал меня так, как ты. Никто не был так близок, как ты стала за эти 6 дней. Но на 7-ой я стану твоим печальным курортным романом.
— Погуляем?
И мы идем, ведь это последняя моя ночь здесь. Бредем по пляжу, подбрасывая облачка песка ногами. Я чувствую твоё тепло рядом, ты идешь чуть позади, и я знаю, что ты украдкой вытираешь глаза и нос. И я уже не так уверена в том, что я знала о себе всю жизнь. Это странно, это ошеломительно. Я вспоминаю твой поцелуй, твой смех, твои мудрые слова.
Где-то внутри меня эта мысль появилась с самого начала. Я с первого дня заметила твои тонкие руки, острые плечи и коленки. Гуляя, обращала внимание на твою походку, на то, как ветер играет твоими волосами и как сверкают в улыбке зубы. Я думала, что просто любуюсь красотой. Но сейчас мне кажется, что мое тело знало что-то раньше моего сознания.
Я останавливаюсь так резко, что ты натыкаешься на меня. Разворачиваюсь; я чуть выше, мне нужно слегка наклониться и это тоже так непривычно.
Я поцеловала девушку. На этот раз, правда я. И знаешь, мне кажется, я буду тебе звонить, ведь, может быть, я просто не все о себе знала?
Картина: «Поцелуй двух девушек». Луи-Леопольд Бойи. Живопись, 1790-е.
#марафон_лето_плавки_рок_н_ролл
#марафон_лето_плавки_рок_н_ролл_5 для Книги Ольги Гуляевой
#марафон_лето_плавки_рок_н_ролл_Муртина
